Animae In Obitus

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sábado, 6 de febrero de 2010

Lloverá por Un Millón de Años

Lloverá por Un Millón de Años




Las más puras formas de vida
Los colores y los días
El suspiro del mañana
La asfixia del ayer
Las hice arder al nacer

Todo lo que necesitaba
Las cosas cristalinas
El motivo secundario
Todo lo que más me importaba
Lo blanquee al morir

Cuando me quitaron el paraguas y me ofrecieron las tempestades, sin pensar las acepté
Cuando me ofrecieron olvido a cambio de mi alma, sin leer las letras pequeñas me vendí

Todo aquello que amaba
Ases de fatua esperanza
La dulce ignorancia
Todo a lo que me apegaba
En un trago lo olvidé

Un último instante
Explosiones en mis manos
Y la sangre que corre
El sol me negó y todo mío lo hice
Disparo resplandeciente, silencio al fin

Cuando el azul abandonó el cielo y me invito a seguirle, me negué a responder
Cuando el calor me abrió la puerta, el frío tomo mi mano y me besó en los labios, no me pude resistir

Cuando el viento condenó a esta tierra y la vida se tiñó de mierda, yo no lo quise detener
Se desataron los diluvios, el relámpago y el disturbio para jamás dejar de llover
Lloverá por un millón de años, me ahogaré en mares funerarios
Se llevará la corriente todo lo que he soñado
Enjuagará los cadáveres a mi lado
Y dormiré hasta que sea tiempo de volver…

Tu Mundo es un Cenicero

Tu Mundo es un Cenicero




Tu mundo es un cenicero

Eres una partícula más desechada por un puro celestial de mala calidad

Uno más de la cigarrera

Ni el último, ni el primero, ni especial de ninguna forma

Ardes, brillas, sufres y entonces mueres

Caes de tu montículo a la mesita de fiesta de un dios con aliento ya borracho

A cada minuto la montaña de ceniza se ensancha y tu gente tarda menos en caerse al insondable infinito

Eres polvo que pretende ser arena

Eres suciedad que pretende ser diamantina

Tu mundo dura solo lo que tarda tu dios en saciar su tabaquismo

Si tienes suerte, fumará otro puro y te dejará ahogarte con los de tu tipo hasta que se hora de reciclar el espacio

Si no, te tirará al basurero y tu cenicero ira a algún fregadero a compartir su lugar con vasos rojos con alcohol y platos con botanas a medio comer

Irás junto con el resto de la basura, muy diferente a ti, pero tan reemplazable como tú

La creación es un desastre, una ocurrencia de tu dios y el resto de los otros dioses que se aprovecharon de que no había nadie en casa

Tu más allá no es más que una bolsa negra de basura

Tu juicio final, escoba y recogedor

Tu especie es el desorden de una fiesta loca de la cual no puede disfrutar

Tu existencia nace de la permisión del morbo

Tu vida nace de su decadencia

Tu realidad son las huellas de la adicción

Y tu muerte, una hora de aseo con resaca y sin remordimientos

Cuando la fiesta se termina desapareces y tu espacio se usa para alguna otra cosa

A la existencia no le queda más que esperar hasta la siguiente fiesta…

Tu mundo es un cenicero…

viernes, 5 de febrero de 2010

Hombrecillo Gris

Hombrecillo Gris



Has viajado por todos los mundos con los que soñaste
Engendraste al ayer y marcas cicatrices en el mañana
Tu paseo por esta tierra te ha hecho inolvidable
El el mundo entero en el olvido trata de dejar de recordarte

Portas el estandarte de la victoria en los campos del desatino
Vistes ceguera y hablas en acordes rotos
Es siempre la gloría su propia madre y también la de la vergüenza
Y el tiempo ha decido que tu camino sea el que llega a todos lados, menos al que buscas

Hoy miseria y nada más, son las huellas de tu memoria
A pesar de la lluvia dorada y de tu mano plateada
Aquí hay un cadáver que desmiente todas tus riquezas
Todo lo que has buscado se ha perdido en tus intentos de negarte todo lo que te merece

Nada hay más para ti, hombrecillo gris
Tu risa es una mosca en la sopa
Tus logros, una colilla en un cenicero
Aquello que buscabas murió en alguno de tus apocalipsis

Las rosas que escupes están echas de la misma mierda que masticas
Y de rosas son tus noches insensibles
Hablas con la ira para sentir algo cuando lo demás para ti ha dejado de existir
Y tragas las píldoras de la tristeza como somnífero antes de dormir

Y efectivamente no hay nada que valga la pena
O que sea lo suficientemente penoso para evitarlo
Pero si deseoso y vicioso, como todo pecado
Como aliento de ahorcado
Sentimiento desdichado
Derivado de la sal que ha amargado tantos desvaríos y noches sin alivio
Almacenado en corazones fríos
Reinventado en deterioro impío
Culminando en el hambre y el hastío de tu familia
De tus amigos
De tu mundo
De tu vida

Pero eres tú al final, hombre pequeño, el monstruo que asesina su propia esperanza
Eres la mano que azota al indefenso
Eres fuego que encarna tu desvelo
No hay excusas, no hay preguntas
Tu boca se traga sus propias palabras…
Siéntete libre de tomar tu portafolio y tomar el siguiente vuelo
Viaja a algún otro mundo y vuelve a buscar
Espero que te logres encontrar.

Poetry as murder

Poetry as murder