Animae In Obitus

Bienvenidos a mi humilde refugio de letras... se les invita a disfrutar y dejar un lindo comentaro despues de haberlo hecho...gracias.
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jueves, 20 de mayo de 2010

Débil

D é b i l






Mi consciencia está ahí
A donde la invitaste a pasar
Te encuentro cada noche
Mi mente se niega a respirar
Mis pulmones se llenan de sombras que me recuerdan a ti

Mi ilusión está justo aquí
Entre mis manos y tu garganta
Fantasmas se alimentan de la urgencia
Te extraño tanto, te devoro en mi memoria
Pronto me siento ahogado en el muro de palabras que me alejan de ti

Tu tacto está dentro de mí
Aferrado como el miedo a la oscuridad
Te lloro como el tiempo a la eternidad
Te dibujo en una mirada tan cristalina como inerte
Eres la obra maestra de la soledad, vienes para que pueda verte marchar

Te tengo frente a mí
En el despertar de la locura
Eres mi vejez y mi enfermedad
Te quiero tanto, no sé que haré si vuelves
Tu mirada se entrelaza con tu voz y me decapita en un solo suspiro

De pronto ya no sé si son los ángeles del olvido los que cantan tu nombre
O si son los demonios de la obsesión los que pintan tu imagen

Me siento tan miserable siendo lo que soy sin ti
De pronto ya no sé si quisiera que vieras en lo que me he convertido por ti…

martes, 18 de mayo de 2010

La Inconsistencia de la Memoria

La Inconsistencia de la Memoria





¿Cómo saber si es nueva aquella historia de que no hay nada en las palabras que no halla sido filtrado en el olvido?

¿Cómo saber si se sabe lo que se dice si las palabras viven en guerra con los recuerdos y lo vivido?


Hay que ser muy ingenuo

Hay que ser muy iluso

Para pensar que todo dolor vive siempre donde ha nacido

Hay que saberse desconocido

Hay que sentirse desvalido

Para creer que lo que decimos es siempre lo que fuimos


¿Cómo preguntarle al tiempo si quien somos en este momento tiene un hogar en todo aquello que ya pertenece al viento?

¿Cómo reclamar nuestro nombre si la persona a quien fue concedido ya es un retrato extraviado en la mudanza de los recuerdos?


No dan bien las cuentas, no ajustan las memorias para justificar cada sentimiento

No concuerdan las fechas, las personas, los momentos

Hay tantos fragmentos que solo hablan de silencio


Hay que ver cómo el cerebro no impera sobre el alma

Tanto que explorando las cavernas de la mente

No se encuentra un motivo fijo para todo lo que se hace notar tanto en sonrisas como en lágrimas


¿Cómo estar seguros de quienes somos Si la mano que nos ha forjado es un borrón ilegible en el diario de nuestras vidas?

¿Cómo saber si lo que somos es lo que debimos ser, cuando al mirar atrás simplemente no se puede distinguir el camino?



Solo una pequeña reflexión escrita en la calle..

Poetry as murder

Poetry as murder