¿Cómo saber si es nueva aquella historia de que no hay nada en las palabras que no halla sido filtrado en el olvido?
¿Cómo saber si se sabe lo que se dice si las palabras viven en guerra con los recuerdos y lo vivido?
Hay que ser muy ingenuo
Hay que ser muy iluso
Para pensar que todo dolor vive siempre donde ha nacido
Hay que saberse desconocido
Hay que sentirse desvalido
Para creer que lo que decimos es siempre lo que fuimos
¿Cómo preguntarle al tiempo si quien somos en este momento tiene un hogar en todo aquello que ya pertenece al viento?
¿Cómo reclamar nuestro nombre si la persona a quien fue concedido ya es un retrato extraviado en la mudanza de los recuerdos?
No dan bien las cuentas, no ajustan las memorias para justificar cada sentimiento
No concuerdan las fechas, las personas, los momentos
Hay tantos fragmentos que solo hablan de silencio
Hay que ver cómo el cerebro no impera sobre el alma
Tanto que explorando las cavernas de la mente
No se encuentra un motivo fijo para todo lo que se hace notar tanto en sonrisas como en lágrimas
¿Cómo estar seguros de quienes somos Si la mano que nos ha forjado es un borrón ilegible en el diario de nuestras vidas?
¿Cómo saber si lo que somos es lo que debimos ser, cuando al mirar atrás simplemente no se puede distinguir el camino?
Solo una pequeña reflexión escrita en la calle..
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